Los poetas y tú

Aquí vengo a actualizar una vez más el blog con una poesía porque tengo pendiente escribir una entrada sobre La Parada y otra relacionada con el fútbol sala; por extrañas que parezcan ambas en un blog de este tipo, pero es lo que me surge ahora de dentro. Eso sí, necesito encontrar tiempo; como decía en mi anterior entrada necesito echar el freno de mano. Y como bien decía un usuario anónimo necesito empezar a dejar de recordar y de relacionar todo; necesito empezar a pensar en presente y futuro. Pero mientras esto llega, dejo unos pequeños versos que me parecen adecuados para este momento.

Mi teoría es que los mejores poemas surgen del dolor interno provocado por diversas causas, no solo amor, y es una especie de regusto el que te deja el poder plasmarlo en versos. A veces hasta nosotros mismos sentimos una especie de querencia por la desesperanza, la tristeza, la melancolía...lo cual hace más complicado salir de ella. Una forma de desangrarnos y ver con cierta complacencia como parte de esa sangre va cayendo y derramándose, como vamos perdiendo días abandonados a nuestro dolor, autocompadeciéndonos.

 Pero nadie nos devolverá esos días; cada día perdido en abandonarte a tu tristeza es un día que no solo perderás tú, también todos los tuyos de disfrutar de tu presencia. Mas el reverso de la moneda es equivalente: abandonarse al desenfreno continuamente también puede conducirte a perder. 

Meditaré más sobre ello, falta hace. Pero de momento se quedan con...

 LOS POETAS Y TÚ

Los poetas nunca fuimos bellos, 

somos invisibles, 

no existimos para nadie.

Brotamos de los corazones de la gente 

y escribimos,con su sangre, nuestra muerte. 

El marchitar de nuestros labios hervientes 

el vagar de puños en océanos de guerra. 

Amar sin correspondencia, 

esa es nuestra condena. 

¿A quién le importan ya mis poemas? 

Si solo son mis brazos en alto, 

una espina que me desangra, 

el regreso a mis llantos.

Simples desmanes de brea y asfalto. 

¿A qué musa dedicaré mi tortura 

ahora que iluminas otros poetas? 

A ti y solo a ti, 

mis poesías exentas de aventura,

sombras de mi vida y mi muerte 

¿Por qué no nos dedicamos a la ternura, 

olvidando nuestras antiguas palabras inertes?